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忽然间，怪害怕的，她醒了转来。有什么事？出了什么大不了的事似的。不，什么事都没有。就是风，刮着房子，摇着窗，砸响着屋顶上的一块铁皮，连她睡着的床都在直晃。树叶子在窗外乱飞，飞上来，又飞了去。下面马路上飞起一整张的报纸，在半空中直爬，像一只断线鹄，又掉了下去，挂在一株松树上。天冷着哪。夏天完了————这是秋天了————什么都看得寒伧，运货车的铁轮子响着走过，一边一边的摆着；两个中国人肩上扛着安蔬菜筐子的木架子在道上一颠一颠的走着————他们的辫子蓝布衫在风里横着飞。一只白狗跷着一条腿嗥着冲过前门。什么都完事了！什么？喔，全完了！她那手指抖抖的编着她的头发，不敢望镜子里看。娘在厅上给祖母说着话。
“蠢死了！这天色还不把晒着的东西全收了进来……我那块顶精致的小茶桌纱布简直给刮成了破布条儿。那怪味儿是什么呀？麦粥烧焦了。可了不得————这风！”
她十点钟有音乐课。这一想着贝德花芬低半音的调子，就在她的脑子里直转，音波颤动着又长又尖的像是小摇鼓冬儿。……史家的曼丽跑到间壁园子里去采菊花省得叫风给白糟蹋了。她的裙子抹上腰身撑开了飞；她想给往下按着，蹭下去把它夹在腿中间，可是不成，呼的它还是往上飞。她身旁的树，草，全摇着。她尽快的采，可是她的心乱着。她也顾不得花，随便乱来————把花连根子都起了出来，胡乱的折着纠着，顿着脚赌咒。
“你们就不会把前门关上的！绕到背后去关，”有人在嚷着。接着她听见宝健：“娘，找你说电话。电话，娘。肉铺子的。”
这日子多难过————烦死，真叫人烦……得，这回她帽子上的宽紧带又炸了。不炸还怎么着。她换上了一顶旧软帽，想走后门溜了出去。可是娘已经见了。
“玛提达，玛提达。快————快快的回来！怎么着你头上戴的是什么呀？倒像个盖茶壶的软兜子。那一纠长头发又给甩在前面算什么了。”
“我不进来了，娘。我上课去，已经太迟了。”
“赶快回来！”
她不。她不干。她恨娘。“去你的，”她大声叫着，往街上直跑。
海里浪似的，天上云似的，一卷卷大圆股儿的土直迎着来刺人，土里还夹着一点点的稻草、米糠、焙干的肥料。园子里的树大声的叫着，她站在路底那间屋子普伦先生的家门前，连海的啸响都听着了：“啊！……啊！……啊！啊！”但是普伦先生的客厅里还是山洞一样的静。窗子全关着，窗幔拉下一半，她并没来晚。“在她前那女孩子”正练着麦克道威尔的《冰岛歌》。普伦先生转眼过来看着她，半笑不笑的。
“坐下，”他说。“坐那边那个沙发，小姑娘。”
多怪，他那样儿。也不能说他一定怎么笑你……可是总有点儿……这屋子里多清静呀。她喜欢这间屋子。闻着有充毛哔叽、陈烟、菊花的味儿……火炉架上鲁本斯达那相片的背后放着有一大盆那……“送给我的好友洛勃普伦……”那黑色闪光的钢琴上也挂着“孤独”————一个穿白衣服脸上暗沉沉神情悲惨的妇人，坐在一块石头上，她的腿交叠着，她的下巴在她的手上。
“不，不！”普伦先生说，他就靠下身子去，把他的胳膊放在那女孩子的肩膀上，替她弹了一道。这笨劲————她面红了！多可笑！
在她前那女孩子走了，前门嘭的关上了。普伦先生回进房来，来回的走着，他那温和的样子，等着她。这事情多怪呀。她的手指儿直发震，连那音乐书包上的结子多解不下来。这是风刮的……她的心也直跳，仿佛她那裙子准叫风刮的一上一下的乱飞。普伦先生一句话也不说。那张旧的红绒琴凳子长够两个人并着坐。普伦先生并着她坐下了。
“我先试试指法好不好，”她问，捧着一双手紧紧的挤。“我也练过一点快指法。”
但是他不回话。竟许他听都没有听见……忽然间他的白净的手戴着一个戒子的伸了过来，打开了贝德花芬。
“我们稍为来一点大家的吧，”他说。
但是为什么他说话这样的和气————这太和气————倒像他们是老朋友。彼此什么都明白似的。
他慢慢的翻着书篇。她看着他的手————多美... -->>
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